Amores – Contos de Amor

Piano Lesson with Ashura por Kazumi Honda

Depois de tantas incertezas, ela tinha escolhido aquela tarde. Quantas vezes já havia passado de ônibus por aquela rua…. Sempre que passava por ali seu olhar se detinha naquela vitrine e ela só voltava a olhar para frente quando o ônibus dobrava a esquina, não tendo mais o que olhar e, mesmo assim, voltava seu rosto lentamente e com o olhar perdido… Mas hoje seria diferente, ela iria àquela loja. Ela trazia consigo, aflorando em seu coração, o desejo de reviver o passado. Ela apertou o cordão com uma certa aflição e o barulho monótono da campainha, fez o motorista frear o coletivo, parando-o em frente ao Out Door da Pepsi…Desceu com o seu coração já em descompasso. Atravessou a rua e, parecendo hipnotizada, entrou na loja. Foi direto ao ponto…. Ele estava lá sim…Não ouviu nem o que o vendedor havia dito, caminhando rumo ao piano… Suas mãos suavam frio e estava trêmula, mas só percebeu isso quando viu suas digitais marcadas no tampo do teclado.

Limpou os dedos na saia e, como se preparando para um concerto, sentou-se em frente ao teclado. Esticou as costas, ajustou-se na banqueta, retirou o feltro que cobria as teclas. O nome Essenfelder, com a letra “f” apagada lhe deu um nó na garganta. Começou a dedilhar, sentindo seu corpo trêmulo. Seus dedos se ajustavam entre os espaços das teclas. Errou nos primeiros acordes, mas nada disso era importante. A emoção era maior: entre um acorde e outro, as lembranças vinham. Era o seu passado chegando. Podia se lembrar das aulas com a professora de piano, Dona Yolanda que fora sua professora por tantos anos. Ela era rígida e cobrava uma seriedade e uma responsabilidade impossível de uma adolescente cumprir. Podia sentir agora a mão firme, porém macia e flácida de cor quase que transparente de D. Yolanda sobre a sua, tentando fazê-la acertar; sua voz rouca e baixa, dando o tom da melodia.

Os primeiros treinos de solfejo, o contato com o piano, o Bona…O cheiro do perfume doce, forte e barato que a professora usava, o cheiro de naftalina das roupas dela e o som metálico da marcação do compasso imposto pelo metrônomo ( saco !) sobre o tampo do piano… Sempre às quintas-feiras pela tarde tinha aula de piano. Também podia jurar que naquele momento vinha da cozinha um cheiro de café fresco, e ouvia o fritar dos bolinhos de chuva que seriam envoltos em açúcar e canela que sua mãe fazia nas tardes de sábado para servir aos amigos que iam ouvi-la tocar. Sentiu a presença de seu pai que, atentamente, aguardava ao seu lado o sinalizar com a cabeça para virar a folha da partitura da música que estava tocando. Agora já era o passado, ali mais vivo do que nunca. Quanto tempo ela ficou ali não sabia dizer, mas foi trazida ao presente pela mão fria e calejada do vendedor tocando no seu ombro, avisando que era hora de fechar a loja.

Ela ainda tonta e embriagada pelo transe levantou-se, agradeceu e, quando já estava deixando a loja, o vendedor, um senhor baixo, de voz baixa, que também se vestia de passado, com uma boina de feltro marrom, um colete de veludo grená e um relógio de corrente dourada pendurada sobre o colete, a chamou com uma voz melodiosa e triste… Disse que aquele piano seria retirado no dia seguinte, pois havia sido vendido. Ela silenciosamente voltou, passou as mãos suavemente sobre as teclas, recolocou o feltro, fechou o tampo, olhou nos olhos úmidos do vendedor que também refletiam as suas lágrimas, e saiu sem olhar para trás. Seu passado fora, de certa forma vendido e, naquele momento se despediu dela…